5 ene. 2011

[¿qué harás cuando termines esta sopa?]

FELIZ AÑO NUEVO 2011

soy una turba enajenada de testigos de Jehová
sonriendo a la cámara de gases de invernadero
verde verde verde
mira respirar los vegetales
(¿qué es un vegetal?)
mira a los gevetales basturmarse, ¿verdá que se ven bonitos?
¿a poco no te gustan?
me preguntó un policía encubierto disfrazado del padre Maciel durante un mitin político en el que nos regalaron playeras y plumas serigrafiadas
¡qué freak! le freak / le freak

eres más turba que aglomeración
(nunca le hables a la mesera agitando el pandero dero dero tsssssss)
seriously dude
(nunca invites a una grupi a un cuarto de hotel cinco estrellas)
odio este sistema de separatismo consumista con su mismo iryvenir y estos aires de diosa griega de caderas anchas como sonrisa de político en campaña

somos la turba falsa en la que quedaron enterrados toditos los requiebros de su bendito ardor
(esto nadie se lo esperaba, escúchame bien, NA-DIE)
pero ¿a poco crees que así hablaban ellos?
little green giant del archivo Casasola
chinga tu madre pinche Peach, you are always in another castle
so fine so fine so fine – WPLJ
game over, empezamos de nuevo, insert coin, press start, 1P

soy una turba enajenada de testículos de Jehová
vendiendo estampitas del Santo de Cabeza y de Suadero
en la esquina, de a peso
didja get any onya, mamacita cuerpo de tenta Sión
tan tam tan tan tam
GO
dijo el hijo del papá en un momento de franca sofisticación en el que ninguno de sus parientes estaba dispuesto a dar un peso por él, a diferencia de cuando era un niño pequeño jugando en el patio de algún campo de concentración de la delegación Iztapalapa, robándole el lonche a sus amiguitos y levantándole las faldas a las niñas
(yo no vendo espejitos, ve a conseguirlos a otra parte, PUTO)
no ¿para qué?

eres menos turba mientras más te asomas por la ventana de tu casa
pero no eres un insecto clavado en unicel
a todo esto no eres ninguna metáfora sacada de la manga, no te preocupes, puedes respirar tranquilo, o puedes arrancar esta página y quemarla, usarla para forjarte un toque, hacerla rollito y regalársela a tu solitaria madrina de bautizo // pero nadie quiere hablar de las costumbres sexuales del monstruo de Gila
(monstruo de Sida) (muerto de Sida) (muerto de miedo)
I just kidnapped the dignity of your sister y le puse una pistola en la cabeza, pero no me atreví a jalar del gatillo, verás, estoy en contra del maltrato animal
por eso nos cuidamos tanto

somos una turba que
FATAL EXCEPTION

soy una turba de puros pinches testigos de Jehová
alguien termine con mi miseria o váyase a chingar a su madre

*(gang)bang*

[ahora un mensaje de nuestros estimados patrocinadores]

INT. ESTUDIO DE GRABACIÓN – DÍA

Nadie tiene ganas de verte a la cara, todos le dan la espalda a la cámara, nadie tiene ganas de oler tu aliento, todos tienen ganas de ver la escena mientras la graban, mientras la cámara corre hacia adelante y vemos dos putas dos en una cama teniendo relaciones sexuales lésbicas sin protección y alguien mejor llama a los bomberos para prevenir cualquier clase de eventualidad, uno nunca debe fiarse de alguien con la mano pegajosa [en un solo de guitarra nadie tiene el derecho de reclamar una nota de más una nota de menos o de gritar “Freebird” sin antes pedir la palabra levantando amablemente la mano], I’m going in you again, baby, nomás no me tires las púas al suelo que te vio nacer una tarde de Junio de 1988 durante una fuerte lluvia cuyo sonido se ahogaba por los gritos de tu madre y el nerviosismo de tu familia, fast-forward, verano del 2004, regreso a mi casa pensando en la forma en que los árboles dejaron caer sus hojas de forma prematura sobre mi cabeza como queriendo burlarse, why don’tcha do me right? Baby, I think I love you, foxy lady, cum on, tatán.

[Dile a tu abuela que te teja una última bufanda con los pelos que te salieron en la lengua la tarde que me dijiste adiós bajo un árbol que daba flores y manzanas en el patio de su casa]

nadie tiene ganas de ir a trabajar esta mañana
ella tiene ganas de quedarse en casa a ver televisión acariciando a su gato con botas
ellos tienen ganas de quedarse en casa a hacer el amor toda la mañana con las pendejadas de los conductores de los programas de televisión matutinos como fondo musical concreto coqueto
nadie confía en la estabilidad de esta relación entre la bella y la bestia, no soy quien para culparlos ni tengo las pelotas para darles la razón
she’s my baby, said the priest
she’s my little bitch, said the Pope with a plastic penis in his hand, dong dong ding-a-dong;
call the police, call them now, the cops is what we need
dijeron con ganas de unirse
pero una bala salió de entre ellos
y dijo
“todos callen, seamos civilizados, gente”, mostrándole las palmas de las manos a los presentes, y todos nos sentimos mejor y más tranquilos
crazy trigger-happy bastard

[dicen que invitó una grupi a su cuarto de hotel cinco estrellas y que el botones les sonrió en el camino, que afuera hacía un frío de perros porque estaban en plena última semana de Enero y que puso algo de música de la que ningún otro huésped se quejó, be a loyal plastic robot for a world that doesn’t care, nadie los conoce, se asoman a la ventana, se meten en la tina, el suelo, la cama, el clóset, la mesita de noche, un vaso derramado en la alfombra, alguien toca a la puerta y lo hacen pasar, tocando el ukulele canta un cover de Charles Manson y una canción no identificada sobre Elizabeth Short en clave de humor (negro)]

run to the hills run to the hills tun ho she tillt
la Revolución Francesa en toda su gloria de Linares barata barata va rata envenenada venenosa de 404 en un momento de razón mientras el niño escribe en un cuaderno de su padre encerrado en su alcoba hasta altas horas de la madrugada viendo pornografía ucraniana de a 2x1 en un viaje sin retorno al otro lado del océano desde donde nuestra casa no se distingue por la neblina de la ignorancia

esto no es literatura
esto no es poesía
esto no es una línea de texto
esto no es una línea de cocaína
esto no es un conjunto de ideas
esto no es música
esto no es arte
esto no es una cita de Heidegger
esto no es un fragmento de la Biblia
esto no es esto
esto no es un abrazo de despedida
esto no es un cunnilingus
esto no es el olor del napalm por la mañana
esto no es un partido de futbol
esto no es la boda de tu amor de la secundaria
esto no es el funeral de tu madre
esto no es un clásico remasterizado
esto no es el hilo negro
esto no es un impreso
esto no es el hijo que siempre deseaste
esto no es la hija que sepultó tu apellido
esto no es un acetato girando en la tornamesa
esto no es una baraja de poker
esto no es una lista de cosas que
esto no es el nombre de tu padre biológico
esto no es la copa que te tomaste cuando querías olvidar
esto no es el instrumento que nunca aprenderás a tocar
esto no es tu salvación
esto no es tu serie de televisión favorita
esto no es una canción desesperada
esto no es un paquete sin abrir
esto no es la mirada entre las sombras
esto no es un cuarto de hotel
esto no es una marcha fúnebre
esto no es el fusil que tu antepasado llevó a la guerra
esto no es la vie en rose
esto no es lo que todos creen que es
esto no es un papel manchado de tinta
esto no es la menstruación de tu madre
esto no es el robo de las joyas de la corona
esto no es un paseo en el parque
esto no es el cumpleaños en el que nadie te felicitó
esto no es un fantasma
esto no es una pipa
esto no es tu semen entre las piernas de la mujer que amas
esto no es un regalo de navidad
esto no es mi número telefónico
esto no es un dolor de espalda
esto no es un mensaje de amor
esto no es un archivo muerto
esto no es una caja negra
esto no es la canción que te cantaba tu madre
esto no es la foto vieja del abuelo que nunca conociste
esto no es un imán en el refri
esto no es el secreto de la vida eterna
esto no es una sonata
esto no es un circuito electrónico
esto no es el cadáver sobre el asfalto
esto no es la campana de la catedral
esto no es el delirio de un loco
esto no es un completo desconocido
esto no es tu pezón derecho
esto no es el canto del cenzontle
esto no es la miel derramada
esto no es un truco de cámara
esto no es taquigrafía
esto no es un dolly zoom
esto no es la caída del imperio otomano
esto no es un molino
esto no es la cordillera de los Andes
esto no es la práctica de tu deporte favorito
esto no es trova
esto no es el calor del hogar
esto es una declaración de impuestos

[para todos los que se encontraban gritando ayer en la noche, tirando balazos al aire, tomando licor, fumando cigarros, riendo en coro, en familia]

me da risa el optimismo del padrón electoral
la idea de un futuro sin abismos
esta visión de troncos humeantes y autos brillantes
el vibrato [...] el tremolo
nadie
tu misma miasma

[...un paisaje onírico, ominoso, se extiende frente a nosotros tan pronto llegamos a la cima de la colina. Nos bajamos de nuestras cabalgaduras. Nuestras capas ondean al viento a una misma voz]

VOZ EN OFF: ¿Hasta dónde quieres llegar hoy?

Nadie te creerá. Nadie. Nunca.

¿quién firmará este papel donde alguien escribió nuestros nombres con tinta invisible?
¿a qué hora empieza el relajo?
miénteme al respecto, dime que me veías caminar por los pasillos, a través de las ventanas, dime que alguna vez me sonreíste sinceramente, que alguna vez deseaste que te enseñara todo lo que sé, que hubieras arrancado las páginas de tu Biblia con mi ayuda, que negarías las veces que fueran necesarias para que el gallo cantara
no te creería
pero deberías hacerlo
por nuestro propio bien
y el de quienes nos rodean
¿no crees?
nada más no olvides que yo siempre detesté montar a caballo y usar botas así que no te acompañaré en tus aventuras en el viejo oeste, además de que nunca se me olvida que alguna vez me gritaste “Freebird” sin preguntarme si podías dar tu opinión sobre tan delicado tema

[al terminar este programa: PARTIDOS POLÍTICOS]

hace mucho que dejamos en claro que en esta casa nadie va a ver futbol y mucho menos la telenovela a menos que pagues la renta o el porcentaje que te toque de la misma
o puedes contestarle a tu madre cuando te pregunte sobre el color de tus intestinos y del trapo remojado que tienes detrás de los ojos en las profundidades de los cenotes de tu rostro
pero lo ideal sería
que nunca tuvieras que pedir permiso para pasar y cambiar el canal en tu propio televisor y que la orquesta por fin se calle y te deje escuchar Bandamax y Ritmoson Latino como Dios (ese desconocido) manda desde su trono imaginario en su baño imaginario cagando excrementos imaginarios sobre los que el niño escribía en la soledad de su dormitorio
para beneplácito de los abuelos

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